Quelle est cette pulsion qui me pousse t’en vain Qui me fait dériver et me confronte aux miens ? Dans laquelle je m'obstine, répétant mes erreurs, Recherchant à atteindre ce paroxysme de peurs Je recherche et j'espère… je contacte et fuis Tour à tour...

Mère Le temps est venu, de ces murmures il s'impose Ces années dissolues, en souvenirs, se transposent De ces individus, de leurs chairs et sangs, composée, Créée, petite poupée, à moitié désirée... exposée? Explosée dans tes heurts et tes attentes maternelles...